О себе



www.nich.ru: искать






Небеса солдатские





Новости


О себе


Поэзия


Проза


Рассказы

 ·  Депрессия
 ·  Дети подземелья. Легенды и были подземки
 ·  Одиночество
 ·  Вечер
 ·  Всепрощение
 ·  Отражение
 ·  Deja vu
 ·  Это ты
 ·  Родина
 ·  Подъезд
 ·  Она
 ·  Моя смерть
 ·  Just Unrapped
 »  Небеса солдатские
 ·  Про деда
 ·  Круг
 ·  О Варшаве - длинно и пафосно
 ·  Мальтийские хроники
 ·  Весенний холм
 ·  Бусина
 ·  Агасфер
 ·  День рыболовства
 ·  Скутер
 ·  Свидание
 ·  Нат-Натти-Натиле
 ·  Иерусалимские дневники
 ·  Жизнь после смерти
 ·  Кокос
 ·  АХ-486-223
 ·  Ханс, настоящий мужик
 ·  Химия
Рецензии (2002)


Странствия


Мой LiveJournal


Книга отзывов


Карта сайта



Тебе

- Эй... Браток, закурить будет?
- Простите, я не курю.
- А, да что это я... Тут же, ясное дело... Какое уж курево. Да только вот иной раз так прижмет, что и про это забудешь... Как звать-то тебя?
- Александр.
- Шура, значит. Понятно. А меня Василий. Вася можно. Из Старого Оскола я... Ты садись, располагайся. Что голый, это ничего. Не стесняйся. Облачком прикройся, и ладно. Тут все такие. Все свои. Да и баб я тут не видел, они своей дорогой, видать, идут.
- Куда?
- Да кто куда. Кто вверх, кто вниз. Обычно для выяснения мало кого задерживают. Все и так ясно... А уж с нами, пехотой, и подавно. Где сказали стоять, там и стояли, а надо было лечь - так и полегли. А что было делать? Тебя это... где положило-то?
- А что здесь вообще происходит?
- Ты что, не понял еще? Ты ж помер. Это небо. Ну, я понимаю, с непривычки странно, небось политрук-то по-другому учил. А меня бабка воспитывала. Я как после налета очухался, а тут светло, тепло, ни грязи, ни г…на, мужики не матерятся – сразу понял. Оно. Накрыло. И почему голый – понял. Как там в Библии: «Нагим пришел я в этот мир…»
- Так роман-биография Родена называется.
- Кого? Ну, ладно, Шур, ты это, не переживай. Привыкнешь. Тут хорошо. Тихо. Меня сюда посадили дорогу ребятам показывать. Они обычно быстро пробегают, люди военные, с ними не поговоришь. Дорогу укажешь, честь отмахнешь, хоть без пилотки оно и не по уставу будет – к пустой-то голове… Ну и счастливый путь. Обычно наши-то все вверх, а у фрицев тоже своя канцелярия, их там своим небесным судом судят, хоть и одно ведомство. Меня что поставили сюда: я как раз там, у нас, у Волги, на регулировке стоял, грузовики разруливал, когда того… Бабы, дети малые, бегут, плачут, жара, хоть сентябрь… Особисты бегают, кричат про ни шагу назад… А какие шаги? Бегут люди.
- Я понимаю.
- А ты в каких войсках служил?
- Да я, понимаешь ли, в общем, и не служил.
- Эт как? Прямо в эшелоне, что ль, накрыло? Здесь все служивые…
- Я журналист. Репортер.
- Военкор, что ли? Из «Звездочки»?
- Нет. Телевизионщик.
- Не понял, ну ладно. Может, поэтому насчет тебя и указаний все нет – куда тебя направлять-то теперь… А где тебя убило?
- В Приштине.
- Деревня такая? На Украине?
- Город в Югославии.
- В Югославии?!
- Понимаешь, Вась, это уже после войны было.
- После победы?
- После победы.
- Странно. Но ежели мы победили, то… А разве опять – война?
- Да, Вась. Опять.
- И опять – с немцами?
- Сложно это. Свои вроде как своих бьют. Жили рядом веками сербы и албанцы, а теперь делят землю…
- А наши?
- Сербы тоже наши. Православные.
- Наши - то есть советские. Русские…
- Наши-то вроде и воевать не должны. Да вот…
- Что вот?
- Да я и сам не знаю! Брат на брата, люди в соседних домах жили, в гости ходили, дети у них играли, а теперь один другому ножом глаза вынимает и… Да даже говорить не буду!
- Как гестапо прямо… А с чего они?
- Это как в гражданскую. Только тогда бедные с богатыми, а теперь – югославы между собой. Кому-то это выгодно. За албанцев американцы заступаются…
- Ну, так они и фронт второй не открывают…
- Открыли, закрыли, да потом все снова перепуталось.
- После победы?
- Да.
- А я думал, после победы больше войны вообще не будет. Политрук говорил…
- Ну и где теперь твой политрук, Вась? Они, политруки всякие, все время что-то говорят. Политруки, агитаторы, президенты, депутаты… А потом мы тут с тобой сидим нагие, как в мир пришли, в облака кутаемся, а там дети на минах рвутся…
- А у тебя есть дети?
- У меня – нет.
- А ты вроде и не пацан уже… А у меня племяш перед войной народился, так и не повидал…
- Вырос, небось, уже. Я после войны через тридцать лет почти родился.
- Да ты что?.. А вообще… много народу тут прошло. Без формы и не поймешь… Странно, что тебя дальше-то не зовут. Ни туда, ни сюда. Что-то ты там такое недоделал, что ли?
- Я репортаж делал, когда вокруг все рваться стало. Как раз пытался что-то объяснить, рассказать, что там на самом деле творится. Чтоб люди вмешались. Чтобы перестали бабок старых с детьми в кашу крошить. Чтобы посмотрели, кому выгодно это… Говорил – и тут… не успел я, Вась. Чего-то важного и нужного сказать – не успел. Так страшно стало, я мордой в грязь, сжался, чтобы видно меня никому не было, а потом больно стало и темно, и только одна мысль: абы как, лишь бы боль эту прекратить… А потом уж тут и очнулся. И не больно.
- Да. Мне говорили про такие дела. Вот не доделал ты, боли побоялся, испугался. Ну и сидеть тебе тут теперь, посередине. Ни туда, ни сюда.
- Как тебе?
- Не, я службу справляю. Как там, внизу. У меня дело. А вот ты…
- Самому противно, Вась. Страшно было. Бежать хотелось. И как-то ничего толкового там после не осталось. Даже вот ты про детей говоришь… А там дети по улице шли – так их миной при мне накрыло, кровь по улице бежала в ручье, где они кораблики пускали…
- А если б вернуться можно было бы – чтоб ты сделал?
- Вернуться? А разве возвращаются?
- Да бывает. Если очень нужно.
- Я б вернулся. Хоть бы камеру накрыть, чтоб все не пропало.
- А страшно будет? Больно?
- Будет.
- Пойдешь?
- А можно?
- Можно.
- Пойду.
- Ну тогда вниз тебе. Шагом марш! Счастливый путь! Иди-иди, и к пустой голове руку не прикладывай…

2004







Новости     О себе     Поэзия     Проза     Странствия     Мой LiveJournal     Книга отзывов     Карта сайта    





Copyright © Вероника Гудкова. 1998-2013. Все права защищены.