О себе



www.nich.ru: искать






Скутер





Новости


О себе


Поэзия


Проза


Рассказы

 ·  Депрессия
 ·  Дети подземелья. Легенды и были подземки
 ·  Одиночество
 ·  Вечер
 ·  Всепрощение
 ·  Отражение
 ·  Deja vu
 ·  Это ты
 ·  Родина
 ·  Подъезд
 ·  Она
 ·  Моя смерть
 ·  Just Unrapped
 ·  Небеса солдатские
 ·  Про деда
 ·  Круг
 ·  О Варшаве - длинно и пафосно
 ·  Мальтийские хроники
 ·  Весенний холм
 ·  Бусина
 ·  Агасфер
 ·  День рыболовства
 »  Скутер
 ·  Свидание
 ·  Нат-Натти-Натиле
 ·  Иерусалимские дневники
 ·  Жизнь после смерти
 ·  Кокос
 ·  АХ-486-223
 ·  Ханс, настоящий мужик
 ·  Химия
Рецензии (2002)


Странствия


Мой LiveJournal


Книга отзывов


Карта сайта



Ты идешь по берегу и плачешь.
Бесслезно и беззвучно. Плачет там, внутри, твоя душа - если то, что там, внутри, так называется; плачет, свернувшись клубком, давясь и кусая губы. А ты идешь по гранитному берегу, ветер бьет в лицо и треплет пряди, выбившиеся из пучка на затылке. Ты проходишь мимо сумасшедшего, который вылез из реки, кое-как прикрывшись простыней, гримасничает и бессвязно вопит; ветер в бесстыжей насмешке сдирает с него белую тряпку, так же, как сдирает с почти черного ночного неба белесые истончившиеся облака.
Ты идешь мимо сумасшедшего, который гримасничает и вопит тебе в спину. Идешь не оглядываясь, с каменным лицом, а душа внутри давится и больно кусает губы. Телефон молчит в кармане. Из сумки его не слышно, а в кармане он просто молчит.
Ты идешь по площади, где ветер разгулялся вволю, он уже не злой, а веселый. Гладкая, широченная гранитная площадь с колонной в центре, в подсвеченом золотом кольце помпезных зданий; в отдалении веселым же контрастом золотой помпезности подростки крутятся в латинском танце, а зеваки обступают их. По площади носятся буйные скутеристы без шлемов, их машинки рычат страшным рыком маленьких собачек, поднимаясь на ходу на дыбы, на заднее колесо.
Душа, охрипнув от рыданий, злобно щиплет, выкручивает твое сердце; вот бы тоже поплакать - но ты разучилась. Пересохла внутри. Может, тебе попросить этих буйных прокатить тебя на скутере? Ты же до пота боишься скорости и ни разу не сидела на мотоцикле? Да и разве они остановятся, разве кому-то из них придет в голову катать странную женщину с бледным и кислым лицом, которую словно кто-то щиплет внутри и выкручивает?
- Садись давай, - говорит подкативший сзади грузный скутерист в черной куртке и полосатом шлеме. У него одутловатое лицо с печатью кризиса среднего возраста.
Ты молча садишься ему за спину, не зная, куда девать ноги на крошечном мотороллере. Скутерист нагибается, рукой в перчатке берет тебя за щиколотку и ставит ногу на подножку; ты сама умащиваешь другую ногу, а он бьет по газам и несется вокруг колонны.
Тебе только кажется, что он несется. На самом деле он едет медленно. «Едьте медленно!» - в страхе говоришь ты, обхватывая бедрами его монументальный зад и цепляясь за куртку на его тугом животе разом взмокшими руками. Нескромная поза, но тебе плевать: лишь бы держаться крепче немеющими от страха конечностями. В кармане жужжит телефон, но ты едва замечаешь его.
- А почему вы решили меня прокатить?
- Да больно уж ты кислая. Я кстати - Вова, - говорит Вова, полуобернувшись.
От него пахнет пивом.
- Смотрите вперед, я все-таки без шлема! - говоришь ты, и вдруг на секунду восторг скорости и полета напрочь прогоняет страх. Ветер в лицо, золотые горошины фонарей сливаются в бусы, а мимо по набережной в опасной близости несутся машины, но что тебе опасность...
- А? Чтоо? - снова оборачивается Вова всем корпусом, пахнув пивным дыханием, и эйфория тут же исчезает. Ты ему не доверяешь, хотя ты в его власти; если он упадет, шлем, может быть, защитит его, а как же ты?
Свобода и кайф полета возможны, только если доверяешь. Если же рассчитываешь только на себя, то нельзя открыться полету. В падении главное - группировка, а значит, надо собраться в комок, в кулак, в клубок, как душа внутри, от ужаса замершая с прикушенной губой. Бежать?
Если нельзя лететь, надо бежать.
- Позвольте мне сойти, - срывающимся голосом говоришь ты Вове, а он ухмыляется и добавляет газу перед виражом.
- Да ладно тебе! Давай, покатаемся!
Ты цепляешься за его куртку, скутер несется по гранитному берегу, и опять полет захватывает тебя - душа в свободе от страха расправляет крылья внутри, но ты заставляешь ее снова свернуться в клубок.
- Позвольте мне сойти!
Скутерист даже не оборачивается, и ты замолкаешь обреченно, ты не хочешь верить, что «попала». Минутная передышка, и ты снова попробуешь выпутаться из этой передряги, вернуться на твердую землю.
Кто-то окликает Вову с тротуара, он притормаживает - в конце концов, на самом деле он едет совсем медленно. Ты бездумно соскальзываешь с сиденья задом наперед, под немеющими ногами - брусчатка. Скутерист замечает это, но прохожий что-то говорит ему, а шлем мешает оглянуться, и ты, пролепетав из машинальной вежливости еле слышное «спасибо», припускаешь по тротуару на слабеющих ногах, бегом, едва ли более быстрым, чем шаг ревматика.
И тебе опять кажется, что ты несешься с бешеной скоростью: на свободу, от свободы...

Сентябрь 2005







Новости     О себе     Поэзия     Проза     Странствия     Мой LiveJournal     Книга отзывов     Карта сайта    





Copyright © Вероника Гудкова. 1998-2013. Все права защищены.